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第913章 九一三（第1页）

那天下午，书店的门开得很轻。

我正把一摞旧书从柜台里搬出来，准备重新归类，听见门铃轻轻响了一声，声音低得几乎被街上的车声淹没。我抬头，看见一个瘦小的老人站在门口，身上的棉袄已经褪了色，袖口磨得发亮，脚边放着一个蛇皮袋，袋口系着细绳，里面装得鼓鼓囊囊。

他站在那儿，有些局促，像是不确定自己该不该进来。

“进来吧，”我说，“外面风大。”

他这才慢慢走进来，把蛇皮袋拖到门边，小心地靠墙放好，像是怕弄脏地面。他的背弯得很厉害，整个人像被岁月压低了几寸，脸上的皱纹一道一道，深得能藏住影子。

“我……能坐会儿吗？”他问，声音很轻。

“当然。”我指了指靠窗的椅子，“坐那儿，暖和。”

他坐下时，双手放在膝盖上，手背上全是老年斑，指节粗大，裂开的皮肤里嵌着洗不掉的黑色痕迹。我给他倒了一杯热水，放在他面前。

他捧起杯子，暖了一会儿，才抬头看我。

“你这儿……不光卖书吧？”他说。

我点头：“也听人说话。”

他笑了一下，那笑很浅，却像是费了不少力气。

“那就好。”他说，“我没钱看医生，也没啥人能说话。”

我在他对面坐下，没有催他。

他低头看着地板，沉默了很久，才慢慢开口。

“我今年七十三了。”他说，“一辈子没正经歇过。”

他年轻的时候，在工地干活，后来厂子倒了，家里孩子多，能干的活都干过。搬运、拉煤、下井，什么苦活累活，只要给钱，他都去。

“可人老了，没人要。”他说这话时语气平静，像是在讲别人的事，“五十多岁那年，我就开始捡破烂。”

他指了指门口的蛇皮袋：“纸壳、瓶子、铁片，啥都捡。一天跑十几公里，换点钱，买口饭吃。”

我问：“家里人呢？”

他沉默了一下，喉咙动了动。

“老伴走得早，孩子……走散了。”他说得很慢，“那年我在外地打工，回来的时候，人没了，孩子也跟着亲戚走了。后来再找，找不到了。”

他说到这里，眼睛一直盯着桌面，没有哭，却像是有什么东西压在胸口，出不来。

“这些年，我就一个人。”他说，“住在城边的棚子里，夏天热，冬天冷。下雨的时候，水能漫到床底下。”

他顿了顿，像是在整理记忆。

“有时候我想，要是那年我没走就好了。”他说，“可世上哪有后悔药。”

窗外的光慢慢暗下来，书店里静得只剩下时钟走动的声音。