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他开始变换出手点,从左侧、右侧、底角、罚球线,一直到三分弧顶,不断投,不断捡,不断投。即使错了,也不分析,不回看,只凭感觉去修正。
一遍遍地磨,一寸寸地找。
“你到底是在和谁较劲?”
他听见脑子里有人在问。
他自己答不上来。
他不愿承认是对手,他更不想说是自己。他只知道,这口气,他咽不下。
“砰——”
又一个球弹出。
他一拳砸在自己的胸口,喘着粗气,低吼了一句,“再来!”
像是给自己下了命令。
他重新站定,整个人静得像雕塑,眼神只剩下一条直线,一条通往篮筐的死线。
这一球——进了。
他没表现出任何情绪,只是抿着唇继续拾起篮球,又投了下一个。
再进。
然后是第三个,第四个。
不再想投中之后的感觉,不再想得分带来的兴奋,也不再幻想观众席的呼喊。
他只是沉浸在一个动作接一个动作之间,那种纯粹的流动感中。
汗水顺着他肩膀往下流,t恤贴在身上,像是裹了一层铅。他的双腿已经开始打颤,右脚每踩一下都像踩在刀片上,但他不在意了。
生疏的感觉还在,但它已经不再压倒他。
他开始驾驭它。
当你开始主导那份陌生,而不是被它左右,那就已经赢了一半。
“我会把你一点一点磨回来。”
他对着手里的篮球说,声音低沉得像早晨的第一缕晨钟。
“你逃不掉。”
说完,他又一次起跳,干净利落,落地几乎没有声音。
球应声入网。
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